我没有被吻，却被写进了诗 (第2/3页)
橱柜下方拽出一瓶酒——深蓝色标签，没尘，但瓶身有水痕，像刚洗过。 “白皮诺，干的。” 她点了点头，推门走回来，关上门。 他从高脚杯架上取了两只杯子，手法不算娴熟，但小心翼翼，像怕吵醒什么。 酒被倒出来的声音轻微，液面摇晃，像某种无声的氛围在慢慢醒来。 她接过杯，没有说“谢谢”。 他们在厨房靠墙而立，灯光是偏黄的，像旧灯泡边缘烧焦的那种温度。 David喝了一口，舔了舔唇角，说：“我通常是凌晨工作。这时候大脑最松，听觉也最敏感。” “你总在这个点敲锅？” “有时候是锅，有时候是咖啡机。” 她轻轻笑了一下。 他侧头看她，声音不重，却有一点试探意味：“你是干什么的？” “传播。”她顿了顿，“写一点东西。” “写诗？” “不是。不是你想的那种。”她喝了一口酒，喉咙动了动，“我写城市里人是怎么彼此错过的。” 他没有接话。 只是低头看着酒杯，缓缓晃着，像在听她话里的回音。 “你总是这样吗？”她忽然问，“邀请抗议你的人进来喝酒？” “不是。”他说得很快，然后补了一句，“但你不是在吵架。” “我也不是在调情。” 他没笑。只是抬眼看她一眼，说：“我知道。” 然后两人沉默了一会。 酒被喝到一半，气氛没有热起来，却有种很奇怪的贴合感。像一块毛边被修平了，却仍然保留着边角的锋利。 David靠着厨房门框，把杯子举到她面前，碰了一下。 玻璃声轻，几乎听不到。 “à ta nuit,” 他说。 “à ton bruit,” 她回。 ** 他走到桌边，打开电脑，点开了一个文件夹。 “你听得懂结构吗？”他问。 她没有回答，只是走近了几步。 他点下播放键。 不是歌，更像一段正在被拼贴的音乐草稿。低频很深，像地下水管在流动，中段有节奏，但节奏不规则，像心脏刚醒时的跳动。最后是一段模糊的人声采样，听不清内容，只像一口含着什么、始终没吐出来的呢喃。 两人都没说话。 他靠在桌子一侧，她靠在另一侧，屏幕亮着，房间暗着，音轨在缓缓展开，像水面浮起一块岛屿，他们都站在上面，不动。 陈白的酒杯还握在手里，已经空了。 David偶尔抿一口，却没有看她。 他们就这么听完了一分五十秒的音乐。 没有评论，没有提问，没有任何关于“这个声音是不是还可以再剪”的讨论。 只是安静地共享那一分五十秒的存在。
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